Aire por favor.

Ojalá más tarde sepamos por donde girar.

Para encontrarle un sentido a toda esta mierda, que nos llega al cuello,
que nos cuesta respirar, y nadie parece entenderlo.
Si no grito, es porque no me llega el aire.
Toda maduración lleva consigo un desgaste de talones.
Tropiézate conmigo, o lárgate. Sal corriendo y de puntillas.


Repito, si no grito, es porque no me llega el aire.